Quand j’avais 15/16 ans, je rêvais de devenir non pas écrivain, mais dessinateur. Hé oui. Plein d’espoir, j’avais amené ma pochette de dessins chez un ami de mes parents, prof d’art aux beaux-arts de ma ville. Il avait regardé le premier dessin, le deuxième. Avait survolé le troisième. Feuilleté le reste. Refermé la pochette. Et…